夜の帳がおりる。 帰りくる人もなく。 行くあてもなく。
ときどき、ふっと 実体と虚像との境目がわからなくなる。 目が覚めたら、すべては夢か幻か、はたまた…。
いくつになっても、 さまよえる船、迷い子のようだ。
ねこのぬくもりだけが確かな温度。
僕は生きているんだろうか。
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